Vere Novo

Comme le matin rit sur les roses en pleurs ! Oh ! les charmants petits amoureux qu’ont les fleurs ! Ce n’est dans les jasmins, ce n’est dans les pervenches Qu’un éblouissement de...

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Lise

J’avais douze ans ; elle en avait bien seize. Elle était grande, et, moi, j’étais petit. Pour lui parler le soir plus à mon aise, Moi, j’attendais que sa mère sortît ; Puis je venais...

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Suite

Car le mot, qu’on le sache, est un être vivant. La main du songeur vibre et tremble en l’écrivant ; La plume, qui d’une aile allongeait l’envergure, Frémit sur le papier quand sort...

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À André Chénier

Oui, mon vers croit pouvoir, sans se mésallier, Prendre à la prose un peu de son air familier. André, c’est vrai, je ris quelquefois sur la lyre. Voici pourquoi. Tout jeune encor, tâchant...

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